Des pas ailés dans la bâtisse sacrée. Il écoute, la mélodie est belle, mieux que les maux des désœuvrés qui heurtent le crâne le jour la nuit, quand tout s’endort, quand plus rien ne semble vivre. Le trépas au bord des lèvres esseulées, ces pauvres qui font l’aumône à la porte du Très-Haut. Mots secs et exhalés, haleines putrides. Il ne peut les chasser hélas du parvis public. Le soir est donc bienheureux. Othello veille, les chandelles qu’il rallume dans sa sainte maison après avoir raconté des histoires pour endormir la jeunesse. Un regard aux mignons avant que Morphée ne les appelle. Et maintenant il se faufile derrière l’un des piliers. La cachette n’est pas sûre. Les yeux dans le noir, des yeux gredins qui ne quittent pas le famélique garçonnet. Ne te détourne pas. Le prêtre sent les prémices d’une meurtrissure. Là en pleine poitrine, là au cœur des émotions transcendantes. Dans le palais du Seigneur, comment oses-tu ? Il baisse les yeux, un sentiment coupable les traverse. Il ne devrait pas jeter des œillades pareilles, pas à un jeune homme, un inconnu de la rue, pas comme ça, à la dérobée, comme s’il était le loup voulant le dévorer. Il s’abstient de s’approcher, mais la voix murmure, la voix est un appel au vice. Il se damnerait pour l’écouter une éternité. « viens à confesse. » une invitation, non pas au voyage, mais à s’installer dans l’intime meuble dans lequel leurs voix pourront se toucher, leurs corps en tension. Le confessionnal comme un refuge des secrets. Le padre s’installe, les mains moites, la gorge enrouée, dégageant la paroi de bois, une simple grille les sépare. « tu ne pries pas, tu ne crois pas…alors que viens-tu faire ici, mon fils ? » souffle brûlant et curieux, un remous de question.