L’enfance dérangée, martelée, abandonnée. Le gamin s’arrache à l’emprise familiale, à ces catholiques adorateurs d’une image, leur foi qui n’est pas la sienne, les mots qu’il ignore mais se réfugie aux églises, la curiosité qui le submerge, les constructions qu’il admire et se jure de posséder lui aussi une chapelle comme celle des Normands. Les années à abandonner la famille, à ne jamais revenir vers eux. Les études souhaitées qu’il ne peut pas entreprendre. Ecole de droit abandonnée. Des tentations qui submergent, des amitiés qui proposent d’autres voies, les armes et poings levés. Les meurtriers qu’il évite pour un temps. La mort qui cavale comme une seconde ombre. Des corps trépassés. Des filles égorgées, des moqueuses. Et lui. Une erreur, un doute. Une nuit et puis plusieurs. Des années. A l’amour des mains carmines. L’autre qui frappe en premier et décoche la gravure au visage. L’incompréhension puis le rire qui résonne. Une guerre. A chacun sa balafre. L’évasion soudaine de sa vie, l’autre qui disparaît. Et les nouvelles courent, les journaux qui titrent, les meurtres trop rapprochés. A l’amour d’un emprisonné. Les années passées, le souvenir fusillé. Il s’est évadé.


âmes désordonnées. le miroir renvoie l’image de l’imposteur, quelques grimaces, de la bouche déformée, du sourire raturé au côté droit. il effleure la blessure mal recousue, toujours prompt à s’ouvrir. c’est le malin, diablerie sortie d’une boîte et jamais enfermée. les lignes se faufilent du cou, s’enroulent au torse et meurent sur les cotes, le tatouage d’une folie, d’une griffe de bête. il ne se souvient pas de l’instant, de pourquoi il a désiré pareille horreur. les doigts effleurent, suivent la peau encrée, d’une cicatrice déguisée, la folie du père, d’un épisode qu’il garde dans la mémoire, comme d’autres, quelques horreurs de l’enfance, les tragédies qu’on ne joue pas. « tu entretiens ton narcissisme ? » d’une voix qui fait écho, lointaine figure égarée dans les draps. elle serpente jusqu’à lui, s’agrippe, vile harpie dont il ne voit que les défauts, les erreurs. humanité au déclin, crachats de laideur. il ne se retourne pas, observe les deux reflets, l’attend. d’une poigne il enveloppe le cou, et la voilà prisonnière, pauvre folle. des mots qu’elle hurle, il répond en grec, tant de propos indécents, des promesses de mort. troisième au tableau de ses folies assassines. la pression qu’il accentue, d’une vie qu’il va voler, comme d’autres, des corps envoyés au tombeau. « réjouis-toi, tu vas rejoindre le club des actrices mortes en pleine gloire » des coups, quelques sursauts et la femme tombe à ses pieds. la poupée s’échoue, fanée est la beauté, du chrysanthème déjà pourrissant auquel il n’accorde aucun regard. le visage qu’il ravage, ne leur laisse pas d’identité. et disparaît la traîtresse.


Des filles qui virevoltent à son regard, les jolies trafiquées pour les billets à la paume. Une qu’il va chercher à l’Ailleurs, elle qui n’est pas à vendre, elle qu’ils manquent de noyer. Elle qu’il veut… pour lui. La petite est cloitrée à résidence, habillée et jetée aux gueules des affamés. Le corps qu’il vend, le corps qu’il prend. Une figure changeante, une qui ne pleure pas, une qui lève les yeux. Le même regard que son passé, la folie assassine aux pupilles. Un recul.