Il aime trop, très, les hommes. Pas les garçons de son âge. Non. Les vrais hommes. Ceux aux mains un peu abîmées par la vie. Ceux matures. Mais, pas de trop. Le genre de la trentaine, la quarantaine. Un peu plus, parfois. Il peut pas s’empêcher, de laisser vagabonder son regard, sur les courbes cachées par les costumes, sur les barbes de quelques jours et sur les muscles qui semblent bien dessinés. Tout de trop beau, de trop parfait. Pas comme lui, pas comme les garçons, où tout n’est pas formé, n’est pas fini.  ► Il aime dessiner, Jesus. De tout, de rien. Mais, surtout les corps. Là, dans un cahier secret, à lui. Il y a les corps endormis de ses amants, passés, présents. Les corps qui l’ont touché, qui l’ont brisé jusqu’à pleurer, jusqu’à crier. Quand il les regarde, Jesus. Il se souvient. De tout. Tout en détail, jusqu’à rougir. Tout en détail, jusqu’à vouloir. Encore, toujours plus. Encore et toujours. ► Jesus, sinon, il déteste son prénom. Pourquoi Jesus ? Jesus, comme Jésus-Christ. Comme l’église. Il ne l’aime pas. Il le fait frissonner. Et pourtant, dans un coin de sa tête, ça le fait sourire. Parce qu’il aime, les entendre souffler son prénom, là, dans des draps froissés. Mais, il le déteste quand même, la plupart du temps. Surtout celui gravé dans sa chaire. Poignet droit. Fait avec un clou, un cutter, il ne sait pas. Mais c’est vacillantes que les lettres restent blanches sur sa peau lisse. ► Il est pas pudique et pourtant, il lui arrive d’être gêné, rougissant, un peu timide. ► Il aime s’amuser, rigoler. Courir comme un fou en riant, la nuit tombée. Trop d’alcool dans le sang, peut-être un peu d’autres choses aussi. Mais, il est jeune. Jesus, il profite de la vie. Parce que père. Il a de l’argent, tout ce qu’il faut pour ne pas s’inquiéter. ► Il a vécu pendant cinq ans à l’orphelinat catholique avant que son père ne l’adopte. Cinq ans où on lui a inculqué la religion, chose que père a continué de faire en l’envoyant au catéchisme.